М. ЦВЕТАЕВА

Каждый день судьбу благодарю.
Каждый вечер подвожу итоги.
Не сверяюсь по календарю,
Дорожу сегодня очень многим.

Все закономерно и светло.
Все зачем-то было очень кстати.
То, что опалило – не сожгло.
То, что было болью, стало статью.

Кто ушел, тот должен был уйти.
Кто нашелся – значит, так и надо.
Ветрам дуть, а солнышку светить.
Самым близким быть со мною рядом.

Провожать, встречать, учить, жалеть,
Обнимать, лелеять, быть построже.
Знать, что ты на этой же земле,
Зыбкость мира ощущая кожей.

Это сообщение отредактировал оператор_ы - 11/09/2010, 23:17

Скоро будут осенние тусклые дни

Солнца луч пропускать сквозь цвета акварели;

Поплывут облака, станут ветки видны

Без опавших листочков, что вдруг пожелтели.

Ветер будет носить дождевую пыльцу,

И мести вороха пожелтевшего лета...

Все начала всегда устремлялись к концу,

Только мне почему-то не верилось в это.

Опустеют скамейки средь длинных аллей,

И просмотрится парк от начала до края...

И мне сердце стучит: "Ни о чём не жалей!"

Я, послушный ему, всё как есть оставляю...

И я буду смотреть в заоконную даль,

Слушать шорох дождя и потоков журчанье...

Я, наверное, многое не понимал,

Хотя было известно мне всё изначально.

Засмотрюсь на стекло, где дождинки все врозь

Убегают вильнув, сделав мутным окошко...

Они очень похожи на капельки слёз,

Что бегут по щекам, оставляя дорожки.

А ведь сильные тоже плачут,
Их глаза постоянно грустны.
И порою, они их прячут,
Чтобы боли не видели в них.

А ведь сильные, тоже люди,
Только прячут всю боль в себе.
Всякий раз, улыбаясь на людях,
Дома плачут, молча, они.

И не правда, что всё они могут,
Просто воля у них сильней.
Ведь за сильной их оболочкой,
Сердце смертных простых людей.

И болит оно, как у обычных,
Те же беды и радости те.
Только сильные не сдаются,
Постоянно они в борьбе.

Приглядитесь Вы к ним поближе,
Посмотрите Вы им в глаза.
Ведь за этой их бравадой,
Человеческая душа.

Марина Цветаева

* * *

Наконец-то встретила
Надобного - мне:
У кого-то смертная
Надоба - во мне.

Что для ока - радуга,
Злаку - чернозем -
Человеку - надоба
Человека - в нем.

Мне дождя, и радуги,
И руки - нужней
Человека надоба
Рук - в руке моей.

Это - шире Ладоги
И горы верней -
Человека надоба
Ран - в руке моей.

И за то, что с язвою
Мне принес ладонь -
Эту руку - сразу бы
За тебя в огонь!


11 сентября 1936

Живу, удивляясь стихам,
которые жгут временами.
Все то, что случается с нами,
в горячую топку отдам.

Зачем? До конца непонятно,..
Но строчки стучатся в виски.
бумага ужасно всеядна –
пьет радость из горла тоски.

А ты опустевший от боли,
от радости, или любви
в своей стихотворной обойме
последние пули лови.

Чтоб выложить все без остатка
чтоб выстрелить – так наповал!
Смертельная самоатака,
которую выдумал сам.

Рождаются строчки, а что-то,
поверь, умирает внутри.
Тяжелая эта работа
закладывать душу в стихи.

Но может быть где-то, когда-то...

Но, может, когда-то и где-то
душа со страницы вспорхнет
и снова, в надежды одета,
отправится в новый полет.
(П.Д.)


Это сообщение отредактировал Ice - 21/09/2010, 02:52

--------------------

Ice
--------------------------------------------

В жизни должна быть встряска!!!!

А всё-таки надо... пусть даже однажды...
достигнув вершины, догнав горизонт,
споткнуться... и падая... клеточкой каждой
почувствовать пропасти гибельный зов.
И, силы теряя - в ущелье срываться,
кровавыми пальцами камни крошить...
И, вдруг, умирая... в живых оставаться...
... у самого края - в живых оставаться!...
Присесть... Помолчать... Закурить...
Рассмеяться... и думать:
- Как всё-таки здорово жить!!!

МАРИНА ЦВЕТАЕВА

Прокрасться…

А может, лучшая победа
Над временем и тяготеньем -
Пройти, чтоб не оставить следа,
Пройти, чтоб не оставить тени

На стенах... Может быть - отказом
Взять? Вычеркнуться из зеркал?
Так: Лермонтовым по Кавказу
Прокрасться, не встревожив скал.

А может - лучшая потеха
Перстом Себастиана Баха
Органного не тронуть эха?
Распасться, не оставив праха

На урну... Может быть - обманом
Взять? Выписаться из широт?
Так: Временем как океаном
Прокрасться, не встревожив вод...

И день и ночь шумит угрюмо,
И день и ночь на берегу
Я бесконечность стерегу
Средь свиста, грохота и шума.

Когда ж зеркальность тишины
Сулит обманную беспечность,
Сквозит двойная бесконечность
Из отраженной глубины.

Волошин

Иосиф Бродский

В АЛЬБОМ НАТАЛЬИ СКАВРОНСКОЙ

Осень. Оголенность тополей
раздвигает коридор аллей
в нашем не-именьи. Ставни бьются
друг о друга. Туч невпроворот,
солнце забуксует. У ворот
лужа, как расколотое блюдце.

Спинка стула, платьица без плеч.
Ни тебя в них больше не облечь,
ни сестер, раздавшихся за лето.
Пальцы со следами до-ре-ми.
В бельэтаже хлопают дверьми,
будто бы палят из пистолета.

И моя над бронзовым узлом
пятерня, как посуху - веслом.
"Запираем" - кличут - "Запираем!"
Не рыдай, что будущего нет.
Это - тоже в перечне примет
места, именуемого Раем.

Запрягай же, жизнь моя сестра,
в бричку яблонь серую. Пора!
По проселкам, перелескам, гатям,
за семь верст некрашеных и вод,
к станции, туда, где небосвод
заколочен досками, покатим.

Ну, пошел же! Шляпу придержи
да под хвост не опускай вожжи.
Эх, целуйся, сталкивайся лбами!
То не в церковь белую к венцу -
прямо к света нашего концу,
точно в рощу вместе за грибами.

Марина Цветаева

* * *

Как правая и левая рука,
Твоя душа моей душе близка.

Мы смежены, блаженно и тепло,
Как правое и левое крыло.

Но вихрь встает - и бездна пролегла
От правого - до левого крыла!